Querido estúpido diario:
Y aquí sigo lamentando la vida que he de llevar, lo que tengo que sufrir, lo que debo esperar, día tras día, el mismo suplicio, dolor, dolor por la espera que siento y sufro, la espera de que llegue el fin de semana para ser yo mismo, undirme en un mundo que solo yo conozco, desaparecer, para el resto de la gente, ser yo, en un universo paralelo al cual nadie es capaz de llegar, donde soy feliz con mis pensamientos, donde soy feliz... En ese mundo todo es distinto, el cielo es negro y los campos grises, las casas están vacías y puedo entrar a la que quiera... Me gusta imaginar sus interiores... Repletos de muebles raros que jamas tendrían... Es un mundo lleno de animales... Donde todos viven en paz y no se matan por cosas simples, donde ninguno se queda sin comer y todos comparten lo que tienen, la gente de este mundo son esos animales, pero en el mio no lo son, porque así son felices, todos se entienden y nadie discrimina a nadie... Es mi propio mundo, un mundo extraño, una ilusión infantil que manifiesto en mis pensamientos... Yo no tengo amigos imaginarios, yo tengo mundos imaginarios, mundos a los que mucha gente querría ir y del que jamas volvería, mundos... Que por desgracia solo puedo compartir por este estúpido diario que, sin saber porque, escribo algunos días...

El mundo es como nosotros queramos verlo, nadie puede decirnos como es o como tiene que ser, si tu quieres verlo verde, lo ves verde, si lo quieres ver enfermo, así se vera...

Pagina 7